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domingo, 15 de febrero de 2009

HERIDA DIBUJADA CON COLORES APAGADOS


Es real y es un desastre, y es una estrella de humo de la frente,
y un dolor imposible de gritar, una cabeza agachada, una lentitud
que estira el tiempo y juega con las presencias reflejadas,
es la herida que yo dibujé con colores apagados del miedo
y yo te ofrecí por ver si sabías qué hacer con ella.
No la cubristes con flores, no la dejastes deshacer en un charco,
no la tirastes al pozo sucio del olvido.
Se quedó contigo, no te supistes deshacer de ella.
Dicen de darme la inocencia pero tu voz y tu dolor sólo me
hacen sentirme cada vez más asesino, cruel y despiadado.

DESMAYO DE LOS DÍAS


No estoy atento ni un segundo a lo que no quiero estar atento,
las trampas de la tristeza, las trampas de la vergüenza...
Yo me busco el aliento y la respiración, dejo apaciguar el temblor
pero no puedo dejar de notar la punzada que provoca este desmayo
de los días y las noches, por donde la dulce y insolente evasión va
al trote contra un viento agitado de la desolación de los días y las noches.
Todo por el temido encuentro entre la sinceridad y la pasión,
un hada y un dragón que se pelean cuando la luna mira fijamente.
Los días se han desmayado y tu voz se ha cerrado.
La guerra de las opiniones amenaza con argumentos dolientes
y razones sólidas y cortantes que ya han asesinado esta alma
bebedora de luz y, muerta ya, sólo puede pensar en renacer.
Y mientras los días están así desmayados tú y yo estamos lejos
y no sopla ni un suspiro entre tan larga distancia que dé un poco de paz
a los mil y un caminos entrelazados de la no-comprensión.
Diálogos de muertos árboles con muertas almas que van sonriendo.
Muertas piedras con muertas almas que van encontrando
hueco donde respirar, tranquilidad con la que sedar la realidad afilada.
Las cicatrices del aire voy oyendo mientras paseo y el lago de lágrimas
de mi alma muerta tiembla y grita en un susurro que no llega.

UNA LUZ TIEMBLA EN MÍ Y NO SE PARA


Siempre paseo con la mente encendida
lloviendo bajo mi paraguas imaginativo.
Una sombra siempre al acecho
que me provoca enfermedades psicosomáticas.
Una luz de ensueño que yo escojo
tiembla en mí y no se para.
Lágrimas solidificadas llenan las tardes.
Me negué a crecer,
paseo mi felicidad del ahora y el nunca
por los pasillos más oscuros del psiquiátrico.
Ya sabes que el psiquiátrico es el mundo,
y la cordura sólo rompe el aire
pero nunca traspasa las paredes.

PASEN Y VEAN EL SUSPIRO ESPIRAL


Ya nada aprieta mis pies contra ningún tipo de suelo,
porque mis pies ya han aprendido los secretos de las miradas en la nuca.
Un dolor dormido se va convirtiendo lentamente en calma sonriente.
Ni un grito amilana o hiere estas papilas gustativas sibaritas de mi mente.
Hoy comprendo que deseo esa luciérnaga de mi mente.
Quieta y pacífica. Un deseo sin obstáculos ni impedimentos.
Hazme un poco de brujería esta noche que veo venir al aburrimiento.
Mis sueños no se ofenden si me quedo despierto,
pues saben que los llevo en mis ojos
a ver todo lo que yo veo, y eso les gusta.

UN PUENTE Y DOS GUARDIANES A CADA LADO


Me sorprende un poco la nariz, me sorprende un poco la máscara.
Estoy en mitad del puente, entre los dos guardianes.
No puedo parar de imitar la luz del sol con mi mueca sonriente.
Suelo mirar con los ojos llenos de alpiste por si me quieren picotear las palomas.
Veo que ya a nadie dejan pasar de un lado a otro.
La mañana ha despertado deshecha para estos hombres en guerra.
Pienso en la maravilla de la melodía
de la pausa que nace al dudar.
A veces me quedo quieto ante un guardián
mirándole fijamente sin parar de reír.
Sueño despierto que llego al estanque
de las libélulas y el silencio.

¿QUIERES


...acompañarme?
...guardarme?

Sí.

Luces chocan manoseando mi paladar.
Hoy he empezado a dejar de llorar (por dentro).
Saborearé el espacio dejándome arrastrar.
Gracias.
Me acobardo felizmente
de mezclar mi temor con mi soledad.
Ahora conoceré mi alma
debajo de un parasol.
No sé quién habla.
Pero me hace coincidir.
El ojo de humo no se asfixia,
recuerda el fin del sufrimiento
gracias a una canción.

viernes, 13 de febrero de 2009

UN BUCLE SIN MEMORIA

DESTRUCTOR DE RECUERDOS:Es bonita esta estancia, en la que no vemos más que un blanco vacío infinito.
ANALGÉSICO POTENTE:Sí, sí que es bella.Pero me aburro un poco, no hay nada que hacer aquí.
PSIQUIATRA ESPAÑOL:Ni siquiera sabemos o recordamos por qué estamos aquí. Esto es muy extraño.
DESTRUCTOR DE RECUERDOS:Vamos, arriba esos ánimos, algún día encontraremos algo,¿seguimos caminando?
ANALGÉSICO POTENTE:¡Eh, mirad!¿Pero qué es eso?
(Los tres ven una mota negra lejana, se acercan,se va engrandeciendo poco a poco a la visión. Es una espiral azul, con fulgores dorados)
PSIQUIATRA ESPAÑOL:Es posible que esto sea lo que llaman un agujero de gusano, a lo mejor podemos irnos de esta estancia deprimente. Pero, ¿qué habrá en el otro lado?
DESTRUCTOR DE RECUERDOS:¿No será parte de la decoración? ¿Una mancha solitaria en un gran lienzo blanco?
ANALGÉSICO POTENTE:Creo que voy a tocarlo.
(Lo toca. Su mano desaparece. Quita la mano, pero esta no vuelve a aparecer. Se oye un estruendo. El blanco empieza a desquebrajarse. De las grietas sale una substancia negra viscosa, que va llenando todo de negro)
PSIQUIATRA ESPAÑOL:Eh, ¿pero qué ha pasado? ¡Convertirá todo en oscuridad!
(La substancia negra convierte todo en oscuridad)
*******************
DESTRUCTOR DE RECUERDOS:Es bonita esta estancia, en la que no vemos más que un negro vacío infinito.
ANALGÉSICO POTENTE:Sí, sí que es bella.Pero me aburro un poco, no hay nada que hacer aquí.
(PSIQUIATRA ESPAÑOL se pone a llorar, ahora recuerda todo perfectamente)

jueves, 12 de febrero de 2009

TODO ES MUY RARO EN CIERTO MODO Y EN NINGUNO


Hemos elegido no elegir y por eso tendremos que aguantarnos de no tener que nada.
Esta libertad parece más una soledad, pero todo es muy extraño, la normalidad es tan extraña como pegajosa y lenta, va marcando el ritmo de la estupidez de mi sino.
Las castañuelas viven conmigo muy felices y los berberechos muy relajaos pero las estrellas están hartas de que les pida fuego para encender el sexo de mi cráneo.
El alma y la risa van ligadas a un suave canto de sirenas que cantan con el pensamiento porque es lo que más les apetece.
Ya, ya lo sé, es fácil engancharse al juego de los comecocos, pero yo prefiero ver volar cualquier cosa por encima de este daño nuevo que hace frágil mi práctica visión del optimismo de estar vivo. Pero siempre hay luz en mi frente, bañando mis ojos y una especie de insecto bonachón que ya no pica, perdió el aguijón en una aventura veraniega y ahora se dedica al humor de calle.
Nada más,deseo mucha felicidad para el que lea esto y para el que nunca lo lea.¡Viva el despiste imaginativo y la intuición de la musa fugaz que aparece y desaparece porque es así simplemente!